Стихопост

[kod-krasny]

Стихи с Хоббитфеста. Много ангста, пафоса и драмы.

Ответ на Ори и эльфийку

Что такое письмо? Строчки ровные рун,
Да простая бумага и капля чернил.
"Здравствуй милая, пишет далекий твой друг..."
Сколько славных событий он пережил?
Пред глазами являются горы, леса,
Солнца утренний свет и шальные ветра.
И быть может хотел он другое сказать,
Но ты знаешь, что рано. Еще - не пора.
Ты садишься писать торопливый ответ -
Что недавно был в вашей Долине прием.
Что услышала чудную песню во сне
И на флейте теперь подбираешь ее.
Отправляя письмо, сердце бьется в груди
Разгоняя по венам восторга поток.
Сколько дней впереди? Сколько должно пройти,
Чтоб в руках ощутить чуть шершавый листок?
Но когда время мчится быстрей и быстрей
Письма все же приходят, но нету того,
И волненье в груди все сильней и сильней...

А потом ты уже и не ждешь ничего.

Ночь без звезд. Темнота залила все вокруг.
На столе стопка писем и чая бокал.
Что такое письмо? "Здравствуй милый мой друг..."
Он тебе до последнего, все же, писал.

***

По заявке Элронд/Линдир. "Тебе не к лицу ни меч, ни арфа. Ты хорош только с пером в руках".

Между строк
Каждый раз, когда ночь вступает в свои права,
Я сижу в тишине и пишу свою душу –
В нотах, в стихах, в словах.
И всегда ты приходишь - посмотреть, как рождается песнь
И стоишь у окна будто здесь, но все же не здесь.
Это больше похоже на церемонию, на ритуал.
Ты не просишь, чтобы я тебе что-то сыграл, рассказал
Или спел.
Ты не смотришь. Ты просто стоишь до утра.
Шелест листьев, короткие вздохи и скрип пера.
А потом наступает сияющий новый рассвет.
Мне не надо смотреть, чтобы знать – тебя уже нет.
Ты уходишь, как только меня захватывает и несет
К новой, яркой, живой мелодии.
Вот и все.
И сейчас я жду. Я надеюсь. Я…да, молю.
Я хочу ощутить, почувствовать рядом силу твою.
Звук шагов - и холодной волной с головы до пят.
И причина всему - твой прямой и открытый взгляд:
Кома в горле и залитых краской щек,
И по венам течет не кровь, а что-то еще
Темное, горькое, словно самый опасный яд.
Разрушает меня.
Убивает меня.
Каждый раз я хочу сказать: «Подожди, не уходи!
Ради тебя я готов вырвать сердце собственное из груди!
Перестань так смотреть понимающе».
В серых глазах - печаль.
Лишь когда ты уйдешь, я снова смогу дышать начать.
Кто из нас музыкант, менестрель, скажи?
Ты прекрасно играешь на струнах моей души.
Рассыпаются листьями, песнями, исписанные листы.
Ты не знаешь – не можешь знать - что в каждом из них – ты.
В каждой строчке - мудрость и гордый нрав.
В каждой ноте – улыбка и запах целебных трав.
Я смотрю на тебя не в силах отвести глаза.
Я хочу – я не могу – тебе все сказать.
Поднимаешь упавший лист – просто, будто не в первый раз.
И теперь уже ты с меня не спускаешь глаз,
А меня внутри разрывает на части тьма.
Ты молчишь.
Я - пытаюсь совсем не сойти с ума.
И протянутая бумага, словно вызов – сошлись клинки.
Мимолетное, невесомое, легкое прикосновение руки.
Ты уходишь, а я пытаюсь понять, почему столько боли в твоих словах:
- Не к лицу тебе меч и арфа. Лишь перо оживает в твоих руках.